(jin-hee) 'cause he was just a dick and I knew it, got me going mad sitting in this chair

21 yo. née un douze août en Corée du Sud. Mère Suédoise, père Français. Des grands-parents soit disant Anglais quelque part. Célibamère. ￦￦. Depuis huit mois. T'as été arrêté de base pour effraction. Puis t'as été accusé de meurtre. A répétition. Bien sur que t'es innocente. C'est pas comme si ils avaient retrouvé les photos de toutes tes victimes chez toi. Ou tout tes stocks de poison. Quelques trucs pas trop graves. Principalement détention de marie-jeanne et autres plantes médicinales. sans gang.

Ça rie fort, ça boit et ça fume. Tu tousses d'ailleurs, tellement cet endroit est embué. « Et donc, la petite blonde, c'est votre fille ? » Et ta mère hoche la tête. Tu veux rentrer en Corée. T'aimes bien être sur les routes, mais l'Europe, c'est vraiment pas ton truc. « Et elle s'appelle ? » Et tu t'intéresses à la conversation. « Jin-Hee. On a voulu lui donner un nom qui fasse autant coréen, là où elle est née, où elle a grandit, jusqu'à ses six ans, qu'Européen, la terre de ses ancêtres. » Et y'a ton frère, derrière, qui rit jaune. « Et encore, t'as échappé au pire. » Et tu rigoles, tu te moques gentiment. Parce que oui, t'as échappé au pire. Lui, il s'appelle Rafiki. « Je suis né en Afrique moi. Et j'ai pas eu droit à la mention terre des ancêtres. » Et il rigole aussi. Parce que vos parents sont franchement incroyables. « Et la p'tite qu'arrive ? » Ta mère sourit, et tu regardes ton frère, le regard empli de défi. Voilà des semaines que vous pariez sur le futur prénom de la petite sœur à venir. « Normalement, elle naîtra, nous serons encore ici. Avec son père, nous avons décidés de l'appeler... » Et tu ouvres grand tes oreilles. « Zazou. » Tu hausses un sourcil d'incompréhension. De désespoir aussi. Et ton frère explose de rire. Non mais c'est une blague... Pauvre gosse.
A cette époque, tu n'avais encore que douze ans. Et ton esprit était déjà beaucoup plus vif qu'il n'aurait dû l'être. Déjà les pensées, idées de quelqu'un de dix ans de plus. Et pourtant, aucun sentiment d'avoir eu une enfance écourtée. Plutôt la sensation que les autres ont une enfance bien trop longue.

Tu as vingt ans depuis quelques jours. Recrutée dés votre retour en Corée dans un salon de tatouage clandestin, tu as appris l'art et la manière des aiguilles et de cette magnifique matière qu'est l'encre. C'était l'année dernière. Et elle n'avait que six ans. C'est cette phrase qui se répète dans ta tête lorsque tu le tatoues, cet homme. Lorsque tu essayes de rendre belle cette peau appartenant à un monstre. L'aiguille qui rentre et ressort de sa chair à une vitesse ahurissante. Ironique. Il va mourir de la même façon qu'il l'a tué. Et pourtant, pas du tout. Elle, elle est morte de coups de couteaux. Lui, il mourra d'empoisonnement. Comme les huit autres personnes de son gang avant lui. C'est merveilleux, l'encre. Noir comme la nuit. Et toxique, presque autant que la ricine que tu as spécialement préparé pour l'y incorporer. Ils connaissent ce genre de procédé. Ils vous avaient donnés de la Scopolamine, tu leur as donné quelque chose de létal. Tu t'es entraîné avant. Tu as travaillé pour cet homme qui t'a tout appris sur le monde merveilleux des poisons. Et de comment les préparer. Et toi qui pensais détester la chimie... Et il est là, cet homme. Et tu le tatoues. Oh, tu es concentré. Quitte à ce qu'il meurt, autant que son corps soit beau lorsque ça arrive. Et alors que l'encre mélangée au poison entre et ressort de sa chair, tu ne te sens pas responsable. Pas comme tu l'étais pour ces innocents qu'il t'a demandé de tuer. De la même façon. « Que tu te fasses la main. » qu'il disait. Abruti. Il a été le premier à y passer. Il te l'a demandé. « Je t'ai tout appris, reprend le flambeau. Venge ta famille. J'ai fait mon temps. » Tu ne te sens pas responsable, non. Parce que lorsque tu le vois, cet homme, la seule chose que tu réussis à voir, à ressentir, c'est la haine que tu éprouves pour lui depuis le jour où tu l'as vu la violer, la tuer, les tuer, devant toi. Et que pour une raison étrange, il t'a laissé en vie. « Tu n'as pas pu les sauver. Vis avec ça sur la conscience. »

Tu auras vingt-et-un ans dans quelques jours. Et tu as arrêté de tuer. Tu continues de créer des poisons, mais tu les jettes après, sans les utiliser. C'est pour garder la main. Et parce que tu t’ennuierais sinon. Ils sont tous morts. Et tu peux enfin vivre avec le fait d'être la seule survivante. Tu ne pouvais pas les sauver après tout. Tu était sous scopolamine. Et tu pouvais pas bouger. Tu voulais, sans pouvoir. Tu marches, dans la rue. Et tu la vois, assise devant cette énorme maison, les yeux dans le vide, des larmes séchées sur les joues. Et tu souris. Parce que ces yeux, tu les connais. C'est ce jour là, en sa compagnie et celle de la belle cambrioleuse que tu te fais arrêter. Pour effraction. Sauf que ce jour là, ils retrouvent des traces minimes de poison sur tes doigts. Qu'il ne leur faut que deux semaines pour classer une affaire ouverte des mois auparavant sur des meurtres par empoisonnement non résolus. « L'une d'elle est une criminelle, peut-être que les autres aussi ! » Quelle déduction Sherlock. Les criminels s'attirent. Ils retrouvent des bijoux volés dans une bijouterie cambriolées quelques semaines plus tôt chez Dae Bee. Et ils retrouvent une amie de classe de Sun-Hi, attachée et torturée dans la cave de cette maison qui vous a couté la liberté. Trois procès, trois jugements révélant des coupables. Une amitié formée autour d'une folie commune. Et une discussion, banale, dans la cale d'un bateau. « Dis Jin-Hee, quand est-ce que tu as commencé à t'intéresser aux poisons ? » « J'ai visité le monde entier quand mes parents étaient vivants. Je connais toutes les petites choses que le monde souhaiterait cacher. J'ai toujours trouver un certain intérêt aux choses dangereuses. » « Trop coooool ! Tu nous apprendras ? » Tu hoches la tête. « Tu me fais penser à un personnage de dessin-animé. Le genre absolument trognon. » « Genre super nana bulle ? » « Bulle ? » Et tu rigoles. Parce que Dae Bee dit vrai. « Oui, genre Bulle. » Et Sun-Hi hausse les épaules. Et elle sourit. Elle vous expliquera plus tard, qu'elle a tué et torturé ces filles par amour pour un garçon qu'elle connaissait depuis déjà deux mois. Mais qu'elle n'osait pas approcher. Et Dae Bee vous racontera que sa vie était morne avant qu'elle ne découvre les joies du danger du cambriolage. Et vous déciderez de rester ensemble une fois sur l'île. Racontant les histoire des supers nanas à Sun-Hi, pour qu'elle comprenne votre délire. Jusqu'au jour où, dans la source chaude, elle sourira, de ce sourire de gamine qui vient d'avoir une idée, et qu'elle s'écrira : « Si je suis Bulle, alors Dae Bee c'est Belle, et Jin-Hee rebelle ! » Et ça restera.

Et c'est resté.
Tu es à la moitié de ton année de tes vingt-et-un ans. Et tu t'es fait la promesse de les protéger elles, à défaut de les avoir protéger eux. Et que maintenant, elles seront ta famille. Et que si quelqu'un les blesse, tu as toujours tes skills de chimiste, une aiguille ou quelque chose pour en faire office et de l'encre à disposition.